”De rubbade, det är alla vi: så länge som vi inte vet hur man lever, kommer vi inte veta hur man älskar”
Detta är ett citat från en roman av Christine Angot, som jag tyvärr inte tror finns utgiven på svenska än. Den handlar om en familj, där kvinnan, Sylvie, lider av bipolaritet och mannen, Francois, av depression. De har två barn, men få vänner.
”Han hade hållit om henne. Han hade kysst henne. Hon hade frågat honom om han älskade henne. Han hade svarat: ‘Självklart, jag älskar dig. Jag är här. Jag finns hos dig.’ Hon hade insett hur lycklig hon var över att veta att han fanns i hennes liv, över att vara med honom, att leva med honom. I synnerhet när han inte var där, som just nu. Hon avskydde hans oordning, hon avskydde lukten av gammal tobak, de överfulla askfaten, fönstren som stod öppna mitt i vintern i ett försök att få bort lukten. Hon avskydde när han sov hela förmiddagarna, i stället för att älska med henne. Hon nöjde sig med att tänka på honom, att tänka på att han älskade henne, att tänka på att han var med henne. Att han existerade. Men redan från början var det något som inte hade fungerat. De borde ha tagit varning av de underliga tecknen. Men de hade inte låtit sig skrämmas, de hade rusat på i blindo, alltför lyckliga av att vara förälskade.”
”Han hade lagt sig bredvid henne. Hon grät fortfarande i mörkret. Han sa till sig själv: ‘Det här måste vara sista natten’. Han hade kunnat ge vad som helst för att hon skulle sluta, men hon grät fortfarande. Han ville ta henne i sina armar, men hon var fortfarande i sin egen värld och ville inte komma tillbaka. Efter en timmes gråt, hade Francois rest sig med ett ryck och sagt: ‘Det är sista gången vi träffas, jag sticker, jag är trött på det här, jag klarar inte mer, du är död.’ Han hade sagt det två gånger, klart och tydligt.”
(Översättning: Libellule)